Sonrojo

"siempre la sangre, oh Dios, fue colorada"
Blas de Otero


Mi corazón no tiene desperdicio:
unas veces se afana, otras se enoja;
busca el hálito azul de cada hoja,
busca en cada palabra un precipicio;

mi corazón busca el menor indicio
para recuperar su sangre roja,
por que cada palabra que le escoja
le lleve hacia la luz de un nuevo inicio;

mi corazón está fuera de quicio,
son un árbol de sangre mis pulmones,
otro país su despertar aloja;

mi corazón, la sombra que acaricio,
tiene múltiples ramificaciones,
sólo con otra sangre se sonroja.

Javier Aguirre Ortiz

Recitado por Mónika Nude

Pasional Bilbao

Pasional.mp3

Texto:Sergio Oiarzabal
Voz: MÓNIKA Nude



Podría matarte. Sé a qué hora sales y a qué hora regresas a tu casa de alivio fingido cada día. Descubro el perfume a esencia firme de tus entrañas en cualquier otro recuerdo. Si te mirara a los ojos, si me leyeras los labios, soñarías con la escultura de mi intención última y no sería necesaria siquiera, la frente del cielo amaneciendo al delirio de un otoño. Podría matarte. Susurro tu alma en mitad de la calle y al volver la cabeza hacia mi voz condenada, ves tan sólo niñas desnudas enterrando sus muñecas negras. Podría matarte. Cada noche te lamo la boca mientras duermes, tú no lo sabes, y dejo sobre tu vientre una vela morada encendida que habrá de consumirse antes de que amanezca, antes, porque ella, insondable y pura, le pertenece al viento. Podría matarte.Hacer resbalar por mi silencio envenenada, una lágrima de anciano hasta el círculo vicioso de tu copa de sangres prohibidas, acaso como la prueba más fehaciente que delate mi presencia y su sombra en armas por una ingobernable patria sin raíces. Podría matarte. Aguardar el suspiro que abrase todos los puentes definitivos en esta lengua de mazmorra y al fin poder gemirte al oído mientras duermes, oscuramente bella, tú no lo sabes, la música inviolable del resurgir del mejor de los pecados. Podría matarte. Decir con odio de viejo amante cuánto te amo, mientras sueñas clamor y triunfo en los palacios tomados, para que jamás tengas memoria de ello, para que sólo recuerdes al despertar pájaros de huesos volando sobre tu infancia, para que así parezca que no has vivido. podría matarte. lapidar mientras duermes la ventana y las puertas de tu alcoba y arrojar serpientes a los pies de tu cama antes de colocar un último ladrillo de oro y escuchar después, sin olvido, tras las paredes, cada una de tus palabras en vigilia, avivándose como el incendio en las catedrales del cielo, cegadas de barrios bajos, perdidamente, hasta el alarido más desamparado del abandono. Podría matarte.

Oníricos

Querida amiga:

Me gustaba más vivir en aquella nación “Oníricos”.

Este país empieza a disgustarme. Hay más gente que en ningún otro lugar, ellos, visibles o invisibles, roban espacios que solo y únicamente descubrí en Oníricos.

Aquí el deseo pasa desapercibido, las caricias se confunden en gestos de acción y orden, los momentos son vacíos, los besos monocromáticos, los abrazos en orsay, los sentimientos…cobardemente disfrazados de poemas.

Los oídos se plastifican, los ojos se acristalan y la piel se empieza a curtir tomando el aspecto de un corambre cobrizo contra rozaduras.

“lo esencial es invisible a los ojos”

Este país nuevo que me disgusta se llama “Estanque”.

En “Estanque”, viven los que se olvidan de quienes somos, los que cuando disfrutan se les escapa compartirlo con otros, los que apenas aprendieron las buenas nuevas son incapaces, ajenos o no, a racionar y compartir.

“Estanque” tiene el sabor inconfundible al barro cubierto de ramajes, al nauseabundo aroma de la podredumbre, y su tacto hirsuto es capaz de cortar los dedos; Incluso dicen que puedan vivir oronjas verdes...y ya sabes lo venenosas que son.

Es sin duda un lugar para los que no saben volar de verdad, para los altivos “buscaelogios”, para los conformistas de las mentiras, para los ingenieros de lo absurdo, para los estudiosos de la hipótesis, para los atrofiados costumbristas…y tú de vez en cuando paseas por” Estanque” y yo me dejo arrastrar acompañada de adornos para que huela mejor.
Querida amiga,me gustaba más vivir en aquella nación, Oníricos, la nuestra.


Mónika Nude.

Andaluces de Jaén

ACEITUNEROS

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

Miguel Hernández.











Recitado por Mónika Nude.