Tierra, la primavera
se elabora en mi sangre,
siento
como si fuera
árbol, territorio,
cumplirse en mí los ciclos
de la tierra,
agua, viento y aroma
fabrican mi camisa,
en mi pecho terrones
que allí olvidó el otoño
comienzan a moverse,
salgo y silbo en la lluvia,
germina el fuego en mis manos,
y entonces
enarbolo
una bandera verde
que me sale del alma,
soy semilla, follaje,
encino que madura,
y entonces todo el día,
toda la noche canto,
sube de las raíces el susurro,
canta en el viento la hoja.
Desnuda eres tan simple como una de tus manos,
Lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente,
Tienes líneas de luna, caminos de manzana,
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.
Desnuda eres azul como la noche en Cuba,
Tienes enredaderas y estrellas en el pelo,
Desnuda eres enorme y amarilla
Como el verano en una iglesia de oro.
Desnuda eres pequeña como una de tus uñas,
Curva, sutil, rosada hasta que nace el día
Y te metes en el subterráneo del mundo
Como en un largo túnel de trajes y trabajos:
Tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
Y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.
Pablo Neruda, Cien sonetos de amor.
Musicalización de Evy Ferrer
En negrita, los versos cantados.
Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo
y por las calles voy sin nutrirme, callado,
no me sostiene el pan, el alba me desquicia,
busco el sonido líquido de tus pies en el día.
Estoy hambriento de tu risa resbalada,
de tus manos color de furioso granero,
tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,
quiero comer tu piel como una intacta almendra.
Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas
y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitatrúe.
He aprendido la vida
de la vida,
el amor lo aprendí de un solo beso,
y no pude enseñar a nadie nada
sino lo que he vivido,
cuanto tuve en común con otros hombres,
cuanto luché con ellos:
cuanto expresé de todos en mi canto.
Yo no vengo de un tomo,
mis poemas
no han comido poemas,
devoran
apasionados acontecimientos,
se nutren de intemperie,
extraen alimento
de la tierra y los hombres.
Libro, déjame andar por los caminos
con polvo en los zapatos
y sin mitología:
vuelve a tu biblioteca,
yo me voy por las calles.
Oda al libro
Libro, cuando te cierro
abro la vida.
Escucho
entrecortados gritos
en los puertos.
Los lingotes del cobre
cruzan los arenales,
bajan a Tocopilla.
Es de noche.
Entre la islas
nuestro océano
palpita con sus peces.
Toca los pies, los muslos,
Las costillas calcáreas
de mi patria.
Toda la noche pega en sus orillas
y con la luz de día
amanece cantando
como si despertara una guitarra.
A mí me llama el golpe
del océano. A mí
me llama el viento,
y Rodríguez me llama,
José Antonio,
recibí un telegrama
del sindicato "Mina"
y ella, la que yo amo
(no les diré su nombre),
me espera en Bucalemu.
Libro, tú no has podido
empapelarme,
no me llenaste
de tipografía,
de impresiones celestes,
no pudiste
encuadernar mis ojos,
salgo de ti a poblar las arboledas
con la ronca familia de mi canto,
a trabajar metales encendidos
o a comer carne asada
junto al fuego en los montes.
Amo los libros
exploradores,
libros con bosque o nieve,
profundidad o cielo,
pero
odio
el libro araña
en donde el pensamiento
fue disponiendo alambre venenoso
para que allí se enrede
la juvenil y circundante mosca.
Libro, déjame libre.
Yo no quiero ir vestido
de volumen, yo no vengo de un tomo,
mis poemas
no han comido poemas,
devoran
apasionados acontecimientos,
se nutren de intemperie,
extraen alimento
de la tierra y los hombres.
Libro, déjame andar por los caminos
con polvo en los zapatos
y sin mitología:
vuelve a tu biblioteca,
yo me voy por las calles. He aprendido la vida
de la vida,
el amor lo aprendí de un solo beso,
y no pude enseñar a nadie nada
sino lo que he vivido,
cuanto tuve en común con otros hombres,
cuanto luché con ellos:
cuanto expresé de todos en mi canto.
Yo creo que algún día, que inscribiremos en el calendario, tendrán techo seguro, techo firme, los hombres en su sueño, todos los dormidos, y cuando en la noche la lluvia regrese de mi infancia cantará en los oídos de otros niños y alegre será el canto de la lluvia en el mundo, también trabajadora, proletaria, ocupadísima fertilizando montes y praderas, dando fuerza a los ríos...
Poema completo (en negrita el fragmento musicalizado):
Oda a la lluvia
Volviò la lluvia. No volviò del cielo o del oeste. Ha vuelto de mi infancia. Se abriò la noche, un trueno la conmoviò, el sonido barriò las soledades, y entonces, llegò la lluvia, regresò la lluvia de mi infancia, primero en una ráfaga colérica, luego como la cola mojada de un planeta, la lluvia tic tac mil veces tic tac mil veces un trineo, un espacioso golpe de pétalos oscuros en la noche, de pronto intensa acribillando con agujas el follaje, otras veces un manto tempestuoso cayendo en el silencio, la lluvia, mar de arriba, rosa fresca, desnuda, voz del cielo, violín negro, hermosura, desde niño te amo, no porque seas buena, sino por tu belleza. Caminé con los zapatos rotos mientras los hilos del cielo desbocado se destrenzaban sobre mi cabeza, me traían a mí y a las raíces las comunicaciones de la altura, el oxígeno húmedo, la libertad del bosque. Conozco tus desmanes, el agujero en el rejado cayendo su gotario en las habitaciones de los pobres: allí desenmascaras tu belleza, eres hostil como una celestial armadura, como un puñal de vidrio, transparente, allí te conocí de veras. Sin embargo, enamorado tuyo seguí siendo, en la noche cerrando la mirada esperé que cayeras sobre el mundo, esperé que cantaras sòlo para mi oído, porque mi corazòn guardaba toda germinaciòn terrestre y en él se precipitan los metales y se levanta el trigo. Amarte, sin embargo me dejò en la boca gusto amargo, sabor amargo de remordimiento. Anoche solamente aquí en Santiago las poblaciones de la Nueva Legua se desmoronaron, las viviendas callampas, hacinados fragmentos de ignominia, al peso de tu paso se cayeron, los niños lloraban en el barro y allí días y días en las camas mojadas, sillas rotas, las mujeres, el fuego, las cocinas, mientras tú, lluvia negra, enemiga, continuabas cayendo sobre nuestras desgracias. Yo creo que algún día, que inscribiremos en el calendario, tendrán techo seguro, techo firme, los hombres en su sueño, todos los dormidos, y cuando en la noche la lluvia regrese de mi infancia cantará en los oídos de otros niños y alegre será el canto de la lluvia en el mundo, también trabajadora, proletaria, ocupadísima fertilizando montes y praderas, dando fuerza a los ríos, engalanando el desmayando arroyo perdido en la montaña trabajando en el hielo de los huracanados ventisqueros, corriendo sobre el lomo de la ganadería, dando valor al germen primaveral del trigo, lavando las almendras escondidas, trabajando con fuerza y con delicadeza fugitiva, con manos y con hilos en las preparaciones de la tierra.
Lluvia de ayer, oh triste lluvia de Loncoche y Temuco, canta, canta, canta sobre los techos y las hojas, canta en el viento frío, canta en mi corazòn, en mi confianza, en mi techo, en mis venas, en mi vida, ya no te tengo miedo, resbala hada la tierra cantando con tu canto y con mi canto, porque los dos tenemos trabajo en las semillas y compartimos el deber cantando.
